цикл "Джек Тейлор" и другие детективы. Компиляция. Книги 1-6 [Кен Бруен] (fb2) читать постранично, страница - 3
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (355) »
* * *
…Быстро реагирует на поставленную задачу.
Из характеристики
~ ~ ~
Я живу у канала. Но совсем близко к университету. Люблю сидеть ночами и слушать, как шумят студенты. А они шумят, можете мне поверить. Домик небольшой, в два этажа. Хозяин разделил его на две квартиры. Я живу внизу. Наверху живет Линда, она работает в банке. Сама она из деревни, но умудрилась впитать в себя все самое плохое, что есть в городе. Все знает, все умеет. Она красивая, ей чуть больше двадцати. Однажды, когда она забыла ключ, я открыл ей замок. Ободренный этим поступком, спросил: — Не хочешь где-нибудь развлечься вечерком? — Ой, я никогда не нарушаю своего золотого правила. — Это какого же? — Не встречаться с алкашами. Спустя какое-то время у ее машины лопнула шина. Я сменил колесо. Тогда она сказала: — Послушай, в тот раз… я была неправа. Была неправа! Все становятся квази-американцами в худшем варианте. Я встал. Все руки в масле и грязи. Она продолжила: — Мне не надо было говорить… ну, вы знаете… — Да ладно, забудь. Возможность прощать часто кружит голову и делает из тебя дурака. Я сказал: — Значит, ты не возражаешь, чтобы пойти куда-нибудь перекусить? — Нет, я не могу. — Что? — Ты слишком старый. В тот вечер, когда стемнело, я вышел во двор и снова проткнул ей шину.Я люблю читать. Много читаю. Между запоями потребляю печатную продукцию. По большей части детективы. Недавно я закончил автобиографию Дерека Раймонда «Спрятанные досье». Здорово. Мужик что надо. Мне было особенно интересно потому, что он перекинулся от выпивки. Вот что я написал над зеркалом в своей ванной:
Существование — это порой то, что наблюдатель-артиллерист видит на позиции врага в свой полевой бинокль. Далекий зловещий вид, внезапно попавший в фокус, с массой мерзких деталей.Именно от мерзких деталей мне хотелось бы избавиться с каждым выпитым стаканом. Но они отпечатались в моей душе во всей своей красе. Их не стряхнуть. Видит Бог, я пытался. Со дня смерти моего отца я заклинился на смерти. Думаю о ней целыми днями. Живу с ней, как с полузабытой песней. Один философ, Ларошфуко, писал, что смерть напоминает солнце. Никто не может смотреть на нее в упор. Я много копался в книгах о смерти: Шервин Наланд — «Как мы умираем». Берт Кейзер — «Танцы с миссис С». Томас Линч — «Похороны». Не знаю, что я там искал: ответы утешение понимание? Но ничего не нашел. Внутри меня образовалась рана, которая до сих пор не заживает. После похорон священник сказал: — Боль пройдет. Мне захотелось заорать: «Да пошел ты, я не хочу, чтобы она проходила. Я хочу, чтобы она терзала меня, чтобы я не мог забыть!» Мой отец был потрясающим человеком. С детских лет помню, как он вдруг сдвинет всю мебель в кухне, столы, стулья, к стенке. Потом подаст руку маме, и они начнут танцевать по кухне. Она
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- . . .
- последняя (355) »
Последние комментарии
22 часов 38 минут назад
1 день 55 минут назад
1 день 15 часов назад
1 день 15 часов назад
1 день 20 часов назад
2 дней 37 минут назад