Очень! очень приличная "боярка"! Прочёл все семь книг "запоем". Не уступает качеством сюжета ни Демченко Антону, ни Плотников Сергею, ни Ильину Владимиру. Lena Stol - респект за "открытие" талантливого автора!!!
Написано на уровне детсада. Великий перерожденец и врун. По мановению руки сотня людей поднимается в воздух, а может и тысячи. В кучу собран казачий уклад вольных и реестровых казаков, княжества и рабы. 16 летний князь командует атаманами казачьего войска. Отпускает за откуп врагов, убивших его родителей. ГГ у меня вызывает чувство гадливости. Автор с ГГ развлекает нас текстами казачьих песен. Одновременно обвиняя казаков
подробнее ...
обворовывание своего князя. Читать о всемогущем колдуне и его глупых выходках и рассуждениях просто не интересно.
бровей на ненавистное существо, в которое превратилась картина. Это не было похоже ни на одного врага, с которым я когда-либо сражался. Чем больше я проводил кистью, тем больше кожи она носила, тем больше брони я наклеивал на нее. Я задумался, сколько мне придется потратить, чтобы выяснить, почему я начал бороться с этим в первую очередь. Десятилетие работы Обучение… Должно быть, он почувствовал, как я раскачиваюсь. Он заговорил, чтобы напомнить мне, что он здесь.
— Покажи мне. Последний шанс.
Я приклонил колено. Моя рука нашла разбросанную кисть, и я стащила ее с камня. Один шаг. Я задержался на мгновение, чтобы собрать немного слюны. Два шага — и я уже нацелил кисть на холст, как копье. Три шага. Мои колени снова нашли камень, содрав кожу. Я все еще был слишком онемевшим от усталости, чтобы заметить это. Я поднял кисть, чтобы нарисовать воздух, и пока он танцевал, я протянул руку и свернул ему шею. Зеленая краска испачкала мою ладонь. Я размазал жидкость по лицу. Пауза была настолько напряженной, что я ожидал, что ее нарушит негодующий рев.
— Вы не хотите рисовать? — последовал вопрос.
Мне захотелось рассмеяться. Я только поперхнулся и выплюнул на камень что-то красное.
— В этом нет смысла, тутон.
— Потому что ты не можешь этого сделать?
Я обрел чувство юмора, издав хихиканье, острое, как задремавший кремень.
— Нет. Не потому, что не могу.
Собравшись с силами, я, спотыкаясь, подошел к своему холсту и положил руки на самые темные краски, какие только смог найти. Размахивая руками, как ветряная мельница, я утопил свою картину. Когда контейнеры опустели, я взялся за нее руками, размазывая ее по всем частям тела, до которых мог дотянуться. Когда я закончил и задыхался, как гончая, мой зад снова коснулся пола. Я не хотел смотреть на него. Его скрытое лицо не выказало бы того неудовольствия, которое я хотел бы увидеть.
Я потерпел неудачу и хотел сгореть, а не зачахнуть. И кроме того, с таким же успехом я мог бы танцевать на пути вниз, навстречу смерти. Это был последний шанс сделать это.
— Объяснись, послушник.
— Потому что, тутон, это невозможно, — выдохнул я, снова рассмеявшись. — Потому что в войне нет искусства.
Целую вечность он оставлял меня лежать на холодном полу, разглядывая картины, на которых не было ничего, кроме покачивания головами и разочарованного пожатия плечами. Если бы у меня была слюна, я бы плюнул в них.
Ответом тутона, когда он пришел, был медленный хлопок. Я услышал шарканье ног и почувствовал, что меня волокут по полу.
— Молодец, послушник.
Последние комментарии
7 часов 10 минут назад
7 часов 11 минут назад
9 часов 12 минут назад
9 часов 14 минут назад
2 дней 7 часов назад
2 дней 7 часов назад