Перетворяя повседневность [Марина Золотова] (fb2) читать постранично, страница - 2

ваш мир только свет, чистоту и красоту.

Под сердцем

Стихи для меня – это что-то очень личное. Они родятся из самой ткани бытия, из всех мелких событий, из всего, что я вижу, осязаю, проживаю.

* * *

Они должны быть выстраданы, выношены

Под сердцем, под самым сердцем.

Иначе – птицы, из гнёзд повыпавшие –

Без крыльев, без зренья, без песен.

Они должны быть выращены, выкормлены

Безумствами счастья и скроби,

Стараньями, страданиями, криками;

Слезами, и потом, и кровью.

Они родятся от душевных судорог,

В схватках с сомненьем и страстью.

И срок тут меряют терпеньем, а не сутками.

А выкидыш смертельно опасен.

Перетворяя повседневность

Мне нравится сравнивать стихосложение с золотодобычей. Мой стихотворный блог потому так и называется – «Золотая руда». Я словно бы просеиваю золотоносную руду серых (на первый взгляд) будней, и в сите моего восприятия остаются крупинки смысла и красоты. Для меня это, кстати, одно и то же.

А в чём состоит смысл дней для вас?..

* * *

Мои стихи растут вместе со мной,

Растут и из блокнотов вырастают.

И сквозь компост рутинно-бытовой,

Стыда не ведая, по строчке прорастают.

* * *

Перетворяя повседневность

В искусство из искусств – в стихи,

Рифмую гневность, нежность, ревность –

Все состояния свои.

Боль изольётся на страницы,

Бумагу кровью пропитав.

Слеза помедлит на ресницах –

И испарится, не упав.

Писать есть самоврачеванье

Как позволение прожить

То, что возможно лишь в мечтаньях,

Чего несбыточность щемит.

Писать есть самоисцеленье,

Как вскрытие загнивших ран,

Тел инородных извлеченье

Из сердца или из ума.

И тем жива

Писать стихи – это моя арт-терапия. С одной стороны, в стихах я могу сублимировать (привет, дедушка Фрейд!) свои переживания и освободиться от них.

* * *

А я хочу писать стихи –

Писать торжественно и чутко,

О том, как звезды далеки

И как в пустой квартире жутко.

Писать стихи – пожалуй, всё,

Что из талантов мне осталось,

Из мне ниспосланных даров,

Что я бездумно разбросала.

Теперь хоть плачь, а хочешь – вой,

Хоть на луну, хоть у корыта.

Всё, что твоё – несёшь с собой.

Не потерять, что не забыто.

Разодеваю я в парчу

Красивых слов и фраз чеканных

То, о чём внутренне кричу

На языке площадно-бранном,

Трясясь от злобы, на кулак

Наматывая кровь и сопли…

Всё, что я сделать тут смогла –

В стихи уродливые вопли

Преобразить. И тем жива.

Облегчение, решение или нужное состояние иногда приходят ко мне прямо в процессе написания стиха. В такие моменты я даже не знаю, какая строка будет следующей, у меня нет намерения написать о чём-то конкретном, стих, подобно стихии, просто сам по себе выплёскивается на бумагу, а я – лишь удивлённый наблюдатель. Это то самое чувство, о котором говорят: словно моей рукой водит кто-то другой. Кто же? Быть может, лучшая и мудрейшая часть меня – или нечто большее, чем моё я.

Венок

А с другой стороны, бывают не стихи-освобождение или стихи-завершение, а стихи с продолжением, этакая дополненная реальность. Некоторые стихотворения сродни заклинаниям и меняют не только мою внутреннюю реальность, но и вторгаются во внешнюю, притягивая нужные встречи и события. У вас бывало такое?

Это стихотворение – заклинание призыва любимого. Работает, проверено на практике.

* * *

Плету я венок

Из бессмертников белых

Как счастья залог

И любви моей верной.

Частицу тепла,

Связав нитью боли,

В венок я вплела,

Окропила любовью.

Венок я скрепляю,

Как наши с ним души:

Цветком и печалью.

А небо всё глубже…

Он ласковей ветра

Мне волосы гладил.

Его рядом нету.

Сгустилась прохлада.

Но душу мне греет

Сознанье того,

Что бессмертник белеет

О нём, для него.

Торжественно тих

Мой венок неслучайный.

Он, лёгкий, как стих,

Тяжело пахнет тайной.

Я венок засушу

Между лунных полос

И ему положу

В гриву тёмных волос,

Чтобы, взглянув мне в глаза,

Наконец-то он понял,

Что бледней небеса,

Что дрожать стал мой голос;

Чтоб увидел тот вечер,

Что к травам приник

И лишь эхом ответил

На души моей крик;

Чтоб почувствовал запах

Пряно-сладких полей,

Потоплённых в закате

И печали моей;

Чтоб услышал он трепет

Горькой песни тоски –

Чтобы вновь не уехал,

Чтоб не отнял руки!

Я точно знаю, что это работает. Одна моя подруга-писательница получила в собственной жизни точно такое же развитие сюжета, как у героини её романа (на этом месте можно начинать покрываться мурашками).

Но сплетничать о безымянных друзьях может каждый. Вот вам более достоверное свидетельство силы искусства: я сама в старших классах вымечтала себе пару, написав подробный рассказ об идеальном возлюбленном. Я думала, это очередной мой