Для того, кто умеет слушать [Любовь Александровна Винк] (fb2) читать постранично, страница - 3

приветствием. Настолько бестелесным был его образ, настолько жил в ней, что ей казалось – заговорить с ним теперь, будто заговорить с призраком. Всю дорогу домой, она чувствовала его рядом, ей для этого даже не стоило оборачиваться. Она чувствовала его на лесной дорожке, на выложенной ровными рядами брусчатке, при переходе через дорогу, у гастронома, где она столько лет покупала продукты, около детской площадки, на которой она знала каждый камень. Когда подъездная дверь закрылась за ней, она почувствовала, как он остановился. Больше всего на свете ей хотелось, чтобы он догнал ее, назвал по имени, начал разговор первым, и в то же время это страшило ее невероятно.

Она зашла домой, помогла переодеться сыну, переоделась сама, выглянула в окно – он был там. Она вымыла руки, поставила на плиту ужин, выгрузила посудомойку, выглянула в окно – он был там. Она запустила стирку, открыла рабочий ноутбук, просмотрела почту и выглянула в окно. Она могла и не смотреть, она точно знала – он там. Зачем он здесь? Почему не уходит? Это были очевидные вопросы, которые она должна была задать себе. Но ей не хотелось этих вопросов, ей просто хотелось, чтобы он не уходил.

Очевидные вопросы – стена о которую мы можем набивать свои шишки сколько нам вздумается. Мой текст слишком наивен? Повествования слишком длинные? Герой слишком прост? Все это уже слишком! Кто вообще будет это читать? Нет никаких гарантий, что я не выставлю себя дураком.

И все же позвольте себе роскошь промолчать, когда очевидные вопросы настигнут вас. Отгоняйте их от себя, как назойливых насекомых, что всегда летят туда, где есть, чем поживиться. Писатель – тот, кто пишет. Любитель – тот, кто делает что-то из любви. Писать из любви к словам, историям, своим героям – это уже найденные сокровища, вам не нужно их оправдывать. А раз так, то и все очевидные вопросы можно легко упустить. Пускай мой герой слишком прост, но это мой герой, он мне нравится, я хочу писать о нем. Мой герой такой же как и все люди – не обязан нравиться всем. Но что я вам могу сказать наверняка – найдутся люди, которым он понравится так же как вам, похожие на вас, с чем-то схожим в самой сердцевине. Которые рассмеются там же, где рассмеялись вы, когда писали эти строчки, и заплачут там же, где ваши щеки высолятся из любви.

Просторный кабинет писателя

Сегодня я пишу в парикмахерской, волосы моей старшей дочери отросли до поясницы и она пришла в парикмахерскую сегодня в первый раз. Я чувствую как ей не по себе, она чувствует себя очень скованно, но все же ей нравится сидеть в этом кресле и то, как парикмахер аккуратно обращается с ее волосами. Я сижу чуть поодаль и пишу, у меня нет своего кабинета, да он мне и не нужен, я пишу прямо так – посреди жизни. Не нужны мне и особые условия – только время. Я выкраиваю его то тут, то там. Я спешу к ноутбуку, когда моя младшая дочь спит – это классика, но я так же открываю его, когда отвожу своих старших ребят на занятия. Зимой можно писать в кофейнях и библиотеках. А летом в электричках, это очень здорово писать в электричках – стук колес и фантастический транссиб задают динамику. Где бы вы не были, захватите с собой сюжет, и он проявит себя с новой стороны.

В парикмахерской пахнет кофе и спреями для волос, у всех мастеров кроме нашего перерыв и они хрустят вафлями, играет радио. По дороге сюда мы попали под ливень, но сейчас на улице снова солнце, и мне кажется, я могу сейчас продать душу за чашку чая.

Ветер на улице усилился, темно-синие тучи появились из-за горизонта, выглядели величественно и угрожающе. Начался дождь, острые капли летели мне за воротник пальто – это было неприятно. Я продрог и вызвал такси.

Я чувствовал себя опустошенным, разбитым, раздавленным. Мне хотелось, чтобы обо мне кто-то позаботился. Или хотя бы просто попасть в тепло, а за чашку горячего чая я и вовсе бы мог отдать душу.

Таксист приехал быстро, в салоне сладковато пахло ароматизатором воздуха. Дождь за окном усилился многократно, ехать в такую погоду в машине было хорошо. Тихонько играло радио, музыка из какого-то фильма с отрывками фраз, фраз было не разобрать. Не разобрать было и то, что творилось у меня в голове. Я ехал домой по мосту в непогоду. Музыка на радио сменилась и заиграло Ticket to the Moon, я прикрыл глаза, взял билет, поблагодарил и отправился на посадку. Без нее.

Никогда не понять мне ту силу, что то и дело отправляет меня в неизведанное. Я прикрываю глаза сидя на кожаном диване парикмахерской и отправляюсь на посадку, слегка кивая в такт музыки. А после открываю глаза и продолжаю писать. Многослойная жизнь, мои рассказы обрастают событиями и декорациями в которых я пишу прямо сейчас. Я чувствую внутренности моего героя, они живые, они живут. Живут и дышат, им так-то все равно есть я на свете или нет, запишу я их историю или так и не сторгуюсь со своим внутренним цензорам, что так любить губить все хрупкое на корню.