Очень! очень приличная "боярка"! Прочёл все семь книг "запоем". Не уступает качеством сюжета ни Демченко Антону, ни Плотников Сергею, ни Ильину Владимиру. Lena Stol - респект за "открытие" талантливого автора!!!
Написано на уровне детсада. Великий перерожденец и врун. По мановению руки сотня людей поднимается в воздух, а может и тысячи. В кучу собран казачий уклад вольных и реестровых казаков, княжества и рабы. 16 летний князь командует атаманами казачьего войска. Отпускает за откуп врагов, убивших его родителей. ГГ у меня вызывает чувство гадливости. Автор с ГГ развлекает нас текстами казачьих песен. Одновременно обвиняя казаков
подробнее ...
обворовывание своего князя. Читать о всемогущем колдуне и его глупых выходках и рассуждениях просто не интересно.
эти месяцы они ещё не подводили.
— Чёрт! — выругалась снова, кинув палочку с результатом на тумбу рядом с умывальником и схватилась за волосы. — Чёрт! Чёрт! Чёрт!
И ведь не скроешь. Стас не дурак. Уже заподозрил что-то. В общем-то, с его подачи я сейчас и делала этот тест. Не поверил в отравление и нервный срыв из-за сессии.
— Галь, выходи, а? — донеслось усталое из комнаты. — Хватит прятаться.
Ну вот. Я же говорила, что глупо скрывать.
Шумно выдохнув, нацепила на лицо нейтральное выражение и вернулась к мужу.
— Иди сюда, — поманил он меня к себе пальцем.
Послушно приблизилась к нему и тут же оказалась сидящей у него на коленях. Стас ничего не сказал. Только прижал крепче к себе, уткнувшись лицом в мою шею. Так и просидел некоторое время, а после отстранился, посмотрел на меня и вяло улыбнулся.
— Ты не рада, — вынес вердикт, отвернувшись. — Ты никогда не рада, — дополнил уже тише.
А мне захотелось крикнуть: "Сам выбрал меня в жёны. Вот и получил. Так что теперь не так?". Только это было бы ложью. Я могла отказаться. Могла развернуться и уйти. Могла дать время своему любимому мужчине придумать иной путь со всем справиться. Но я решила пойти лёгким. Теперь расплачиваюсь.
— Я… не знаю, — ответила как можно нейтральнее. — Я слишком растеряна. Я же ещё даже не доучилась, — привела весомый аргумент.
— Доучишься, — твёрдым тоном постановил Стас.
Что ж, если он так говорит. Этот человек слов на ветер не бросает. Сказал — сделает. Чуткий, внимательный, заботливый во всём и всегда. Спрашивается, чего мне ещё надо? Но нет, изо дня в день ощущение, что невидимая петля сжимает шею. Когда уже только задушит, чтобы я могла больше не чувствовать этой ноющей боли в сердце?
— Не планируй ничего на завтра. Съездим в клинику. Ладно? — одновременно приказ и просьба.
— Ладно, — ответила, кивнув.
Стас вздохнул и поцеловал в висок.
— Я с совещания ушёл, — проговорил он негромко с виноватыми нотками. — Надо вернуться. Отец и без того злится, когда я так делаю.
— Хорошо.
— До вечера тогда. Антошку из садика Павел заберёт. Отдохни сегодня.
— Хорошо, — повторила я, кивнув.
— Люблю тебя, — совсем тихо проговорил Стас, снова поцеловал в макушку и, ссадив меня на кровать, наконец, ушёл.
Я же упала на постель и уставилась на потолок безразличным взглядом. Из уголков глаз текли беззвучные слёзы.
А перед внутренним взором сцена из прошлого…
"Двойной поворот ключа, тихий щелчок, и я вхожу в квартиру, где совсем недавно была по-настоящему счастлива. На кухне горит свет. Туда я и направляюсь, стараясь ступать как можно неслышно. Артём с кружкой кофе в руках стоит у окна и смотрит на плывущие в небе облака. Он всегда так делает, когда его одолевают думы. Обычно я подходила к нему со спины и обнимала за талию, прижимаясь всем телом. Но не сегодня. Сейчас я встаю рядом и тоже смотрю в окно, не зная, как сообщить то, зачем пришла.— Ты уходишь, — говорит он то, что не решаюсь сказать сама.— Я… Да, — отвечаю едва слышно, опуская голову вниз, глядя на паркетный пол.— К нему, — продолжает говорить за меня Артём.— К нему, — повторяю я, едва не плача.Вот только такую роскошь, как слёзы, не могу себе позволить на данный момент. Иначе точно не смогу выполнить задуманное.— Ты просил сказать, если я вдруг… — голос дрожит и срывается.В горле ком, потому продолжить говорить не получается при всём моём желании.Со стороны любимого слышится смешок.— Просил, — соглашается он со мной.Между нами повисает молчание, которое я не спешу разбивать. Как и уходить.— Прости меня, — наконец, шепчу ему.Надо, надо уйти, а то ещё немного и точно разревусь.— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь, медовая, — говорит Артём.И я надеюсь…— Я не могу ещё и брата потерять, — зачем-то оправдываюсь я.— Я понял, — кивает он и делает глоток наверняка давно остывшего кофе. — Что-то ещё?— Нет, — мотаю я головой отрицательно, в то время как сердце и разум просто кричат внутри меня о том, что не нужно этого делать. — Мне пора, — сообщаю, вопреки собственному желанию остаться.Я ещё не ушла, а меня уже ломает по Артёму. Хочется прижаться к нему, умолять простить, исправить всё. Ведь ещё не поздно. Только руку протянуть надо. Но я не смею. Не имею права. И дело не в нас. Я просто не могу остаться с ним. — Иди.Такое простое слово. Сказанное в полнейшем безразличии. Но оно бьёт, словно наотмашь. Пробивает грудную клетку и вонзается в сердце, оставляя на своём месте зияющую дыру, которая (я знаю!) уже больше никогда не затянется. До конца моей жизни будет кровоточить эта рана. Убивать понемногу изо дня в день. До тех пор, пока я не сойду с ума. Или всё таки не умру.— Мне… жаль, — шепчу беззвучно ему.Он не слышит. А я продолжаю стоять подле него.— Тебе, вроде бы, пора, — напоминает Артём через, кажется,
Последние комментарии
7 часов 58 минут назад
7 часов 59 минут назад
10 часов 1 минута назад
10 часов 3 минут назад
2 дней 8 часов назад
2 дней 8 часов назад