Не в такт [Анастасия Ермакова] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
Светка выключает свет и впихивает меня в крохотную кладовку. Я спотыкаюсь о какой-то тяжелый предмет, что-то с грохотом падает с полки. Пахнет пылью, старыми вещами и газетами.
— А, не обращай внимание. Тут у нас рухлядь всякая, — спокойно говорит она и берет меня за плечи. — Значит так. Да не бойся ты, я же не парень. Глаза можешь не закрывать, все равно темно. Губы не напрягай и приоткрой чуть-чуть рот.
Она прижимается ко мне губами и настойчиво пытается протолкнуть свой язык сквозь мои стиснутые зубы. От нее неприятно пахнет чесноком. Губы у нее шершавые. Я резко вырываюсь и ударяюсь головой о шкаф.
— Ну и дура! — Светка включает свет. — Так ты никогда не научишься. Все, выходи. Пусть тебя кто-нибудь другой учит.
Я тогда, в восьмом классе, была страшно влюблена в Мишку. Звонила и молчала в трубку, таскалась каждый вечер под его весело горящие окна, чтобы увидеть, как пару раз промелькнет он в окне своей комнаты, в красной с синими полосками олимпийке; стояла в темноте, замерзшая, и представляла, что он там сейчас делает, и ужасно боялась быть замеченной. Красила яркой помадой губы, вульгарно подводила глаза, за что мне здорово попадало от родителей, и даже начала курить, чтобы по-взрослому стоять с ребятами возле школы, шалея от собственной дерзости, и дымить, громко смеяться пошлым шуткам и ждать того момента, когда Мишка начнет меня учить выпускать дым колечками. И Мишка учил: брал у меня изо рта сигарету, охватывал губами чуть испачканный помадой фильтр, глубоко затягивался и говорил: “Смотри!” А сам смотрел на красивую Светку, на ее уже сильно развитую грудь и старался только для нее. Потом, не глядя на меня, возвращал сигарету, и я продолжала курить, еще долго чувствуя привкус его влажных, пахнущих табаком и морозом губ.
Ночью я лежала без сна и отчаянно ненавидела Светку, и мечтала о том, что когда-нибудь он подойдет и поцелует меня. Ничего не скажет, ни слова, просто подойдет и поцелует. А я не умею. Это ведь ужасно стыдно — не уметь целоваться. И я остро и мучительно переживала свой будущий позор.
Мы сидим втроем в небольшом кафе на Первомайской.
Нам по тридцать.
Мы пьем вино, у нас усталые лица, и мы уже давно умеем целоваться.
Мишка, холеный и пузатый, задорно поглядывает на нас со Светкой и нарезает аппетитными кусочками сырные палочки в тесте — фирменное блюдо. У него свое казино и два маленьких сына.
— Нет, правда, я жутко рад вас видеть, — он снова подливает нам вина. — Ну рассказывайте. Как вы? Где вы?
— А мы изменились, Миш? — прищурившись, выпытывает Светка.
— Ни капельки!
— Врешь. Но все равно приятно. Ну, что я?.. У меня все нормально. Шестой год замужем. Дочь Лиза, четыре года. Работаю по специальности, художником-оформителем. Делаю витрины. Вот, собственно, и все.
Изящная, в кожаном пиджачке, ухоженная и томная. Длинные перламутровые ногти, высокие каблуки. Два раза в неделю она обязательно посещает фитнес. Мне долгое время казалось, что фитнес — это что-то связанное с растениями. Фитнес-фотосинтез. Что-то в этом роде. Разговор с личной жизни незаметно перекидывается на школьные годы, на одноклассников, потом снова на личную жизнь.
— Ну а любовник имеется? — смеется Мишка. Он в ударе и хочет развеселить нас.
Кафе все оформлено в двух цветах: оранжевом и синем. Официанты в оранжевых рубашках; юноши — в синих брюках, девушки — в синих юбках. Они безразлично вежливы и неторопливы. Кроме нашего, заняты еще только два столика. За одним — две не то армянки, не то азербайджанки горячо обсуждают, кому завтра выходить “на точку”. Полная все время теребит воротник белого пушистого свитера и тяжело дышит. За другим — компания молодых парней, одинаково подстриженных, громких и наглых. За стойкой веселый темноволосый бармен перекидывает из одной руки в другую бутылку пива и время от времени быстро оглядывает зал. Изо всех сил надрывается музыка.
— А как же без любовника-то? Есть, и, кстати, богатый. Но, впрочем, я не люблю его. А у тебя, Миш? Как насчет этого дела?
— Ну, об этом история умалчивает, — с наигранной скромностью говорит Мишка. — Наська, а ты чего молчишь? Давай, раскалывайся.
Он подзывает официанта и заказывает еще бутылку вина. На экране высоко, почти под потолком висящего телевизора старательно шевелит губами взлохмаченный Киркоров. Звук выключен, и он пританцовывает не в такт гремящей в кафе музыке. Я подумала, что вот так же я и живу — не в такт. Жизнь задумана под одну музыку, а идет совсем под другую. Или вообще без музыки.
Ну что я им расскажу? Что у меня нет мужа. Нет детей. Нет любовника. Я не хожу в фитнес. Не хожу в бары. Люблю свою собаку и рассказываю ей обо всех своих печалях. Пишу рассказы. Не мечтаю заработать много денег и вообще ни о чем не мечтаю. Просто живу. Не в такт бодрой и однообразной музыке города. Медленно и коряво, как
- 1
- 2
Последние комментарии
13 часов 17 минут назад
13 часов 18 минут назад
18 часов 37 минут назад
22 часов 18 минут назад
22 часов 39 минут назад
23 часов 33 минут назад