Оценку не ставлю, но начало туповатое. ГГ пробило на чаёк и думать ГГ пока не в может. Потом запой. Идет тупой набор звуков и действий. То что у нормального человека на анализ обстановки тратится секунды или на минуты, тут полный ноль. ГГ только понял, что он обрезанный еврей. Дальше идет пустой трёп. ГГ всего боится и это основная тема. ГГ признал в себе опального и застреленного писателя, позже оправданного. В основном идёт
Господи)))
Вы когда воруете чужие книги с АТ: https://author.today/work/234524, вы хотя бы жанр указывайте правильный и прологи не удаляйте.
(Заходите к автору оригинала в профиль, раз понравилось!)
Какое же это фентези, или это эпоха возрождения в постапокалиптическом мире? -)
(Спасибо неизвестному за пиар, советую ознакомиться с автором оригинала по ссылке)
Ещё раз спасибо за бесплатный пиар! Жаль вы не всё произведение публикуете х)
Все четыре книги за пару дней "ушли". Но, строго любителям ЛитАниме (кароч, любителям фанфиков В0) ). Не подкачал, Антон Романович, с "чувством, толком, расстановкой" сделал. Осталось только проду ждать, да...
Сыпал легкие хлопья снег. Обычно оживленная улица была пустынной.
Он знал почему — никто не хотел попасть в свидетели. Саша медленно отступал к стене, глядя как матово поблескивает свет фонаря на влажной поверхности биты. Вот и все… Катя была его первой и последней любовью. Первой, потому как раньше он и не любил вовсе. Не испытывал того жгучего желания обладать кем-то… все равно какой ценой. Или это была не любовь, а страсть? Нет, больше — гордость? Это ведь так круто — увести любовницу у самого Лысого… Наплевать, что за короткие минуты удовлетворенной страсти придется дорого заплатить. Зато он всем доказал, что он мужчина! Да, мужчина, а не тряпка, как любила повторять вечно пьяная мачеха. Что бы это не было, а это конец. И холодная шероховатость бетона под ладонями говорила о том же. Отступать некуда. Сзади — стена многоэтажки, впереди — трое горилл Лысого. Только бы быстрее… Саша не хотел мучиться, но и надежды на скорую смерть почему-то не было. Боль. Теплая жидкость на холодных щеках. Беспамятство.
50 градусов
Изящество… ажур. Тонкие детали — тронь, и рассыплются, как карточный домик. Он сюда не вписывался. Обычно ловкий, в этом доме он вечно натыкался на какие-то там вазочки, рюшки, тарелочки, вечно что-то разбивал, вечно мял свой туалет, приводя в отчаяние собственного камердинера. Кукла. Красивая, наряженная кукла, не более. Он ненавидел эту жизнь. Он любил сбегать на плац, ощущать тяжесть меча в ладонях. Любил тузить кого-то в трактире и получать ответные удары. Любил хорошенько выпить, а потом до самого утра веселиться в пьяном угаре, обсуждая с шапочными знакомыми баб, собак, оружие и коней. Он военный, ко всем чертям, и воспитан, как военный! Не менестрель! И какая к дьяволу разница, умеет он играть на арфе или нет? Да кто вообще выдумал эти арфы? Матушка? Потому как «сейчас в моде»? И эти проклятые: «Сыграй сынок, у нас сегодня такие гости…»
— Ваша игра покорила саму королеву… ваш голос…
Будь проклят этот голос! Будь проклята эта арфа! Будь проклята и капризная королева, что сделала из него игрушку. Будь прокляты родственники, что безустанно твердят:
— Смирись… это такая честь. Обрядить аристократа в кружева, лишив законного вкуса крови — честь? Вечно притворяться «душечкой», умным, милым, улыбчивым… и так притягательно слабым — честь? А что же тогда, к чертям, бесчестие?!
— Королева видит тебя таким, мой сын, так и будь таким, — уговаривала его матушка, обряжая сына в кружева.
— А если я не хочу?
— Ну ты же не опозоришь наш род пролитой кровью? Пролитая кровь это позор, потому как королева так решила. А быть комнатной собачкой королевы, ее мальчиком на побегушках — это честь.
Принимать золото из королевских рук, дорогие подарки — тоже честь?
Проклятая страна! Все в ней перевернуто с ног на голову. Вот… опять был невнимателен и разбил вазу. И матушка придет жужжать на ухо, что это был подарок самой королевы, такое внимание к младшему сыну захудалого рода. А старший? Старший, благодаря братику-музыканту, получил свой жерл маршала и укатил на войну. Война… сладкое слово. Битва, борьба, сила. А не эти проклятые романсы, которые он должен исполнять каждый вечер. Уже месяц, день в день, без перерыва! Вторая ваза полетела в стену уже нарочно. Матушка будет недовольна. А не все ли равно? Он чувствует себя как зверь, запертый в клетке!
— Наше величество ждет вас, — холодный голос за спиной отрезвил виконта.
— Ждет? — усмехнулся он поправляя шейный платок.
— Вы поранились, мой господин, — камердинер поймал ладонь Анри, остановив ее движение. — И испачкали столь чудесные кружева.
Придется переодеваться… Надо спешить, королева не любит ждать.
60 градусов
Он еще жив? Странно. Лежит на полу, уткнувшись носом в ковер. По виску стекает капля крови. Наверное, ковер испачкается. Наверное, его завернут в этот кусок ткани и утопят в окрестном болоте.
Говорят, Лысый любил такие штучки.
— Что ж ты, падла? Совсем страх потерял? Ну потерял, ну и что? Один раз в жизни все можно… а на фига такая жизнь. Серость… Грязь. Вечные драки, борьба. Он так устал.
Почему иногда нельзя быть просто слабым? Потому что он — мужчина?
Потому как родился в районе, где слабости не прощали? Где чтобы выжить, надо быть зверем? Он не хотел быть зверем. Кто-то из горилл схватил Сашу за волосы, заставляя выгнуться дугой.
— Сучонок поганый, сам с тобой разберусь, слышишь! Сам! — лицо Лысого расплывалось, и было уже все равно. Саша будто поплыл куда-то на теплых, ласковых волнах, и через те волны пробился раздраженный крик:
— Придурки! Он же отрубился! Помягче не могли? А потом звук глухого удара: Лысый наградил собственного громилу оплеухой. Стало совсем темно. И сон… тихий плач арфы, струны под кончиками пальцев. Он никогда арфы в глаза не видел, откуда странные видения?
Почему пальцы непроизвольно водят по ковру, а губы с трудом разлипаются, пытаясь вывести знакомую мелодию?
70 градусов
Королева не любит ждать. Королева гладит белоснежного пуделя, сидящего у нее на коленях. Взгляд королевы подернут слезами, и это при том, что виконту так и не удается сосредоточиться на песне, и голос то и дело срывается, фальшивит. Королева ничего не замечает. Королева смотрит только на его тонкие, украшенные перстнями пальцы, что ласкают струны арфы.
Королева мечтательно улыбается, теребя кружева на рукавах небесно-голубого платья. Музыка, лучший друг и злейший враг, вдруг обволакивает теплым одеялом, и глаза непроизвольно закрываются. /«Как многим ты готов пожертвовать ради своей жажды крови?»
«Всем.»«Даже даром музыканта?»
Пальцы дрогнули, арфа фальшиво заплакала. Вздрогнула королева, но музыкант улыбнулся, ласково, безнадежно, вновь вернувшись к истинной своей любовнице — арфе.
«Всем.»
— Виконт так прекрасен, — раздается рядом восхищенный шепот. Прекрасен, но ближе не подходи. Ибо укусит. И без того обученного убивать обрядили в эти тряпки. А ведь раньше было все иначе. Раньше матушка хотела, чтобы Анри ушел на войну, а его старший брат счастливо женился и остался дома. Вышло все не так… совсем не так. Прекрасна музыка. Прекрасна бурлящая кровь, ощущение опасности.
Противен этот замок, эти расписанные золотом и глазурью стены, стрельчатые окна, томно вздыхающие дамы и ревниво стреляющие взглядами кавалеры. Покой. Болото, приторно воняющее духами.
Интриги. Нет, не думать, вернуться в мир музыки, раствориться… забыть. Там хорошо. Это его единственное спасение.
80 градусов
«Это не я… Нет, не я. Это сон… страшный сон. Дышать, я просто хочу дышать!» Саша вздохнул, и тут же легкие прожгло болью. Чужие руки рывком выдернули его голову и плечи из ледяной воды. Брызнул по глазам свет, и откашливаясь, пытаясь отдышаться, Саша безвольным мешком упал на розоватый кафель.
— Тьфу ты, — сплюнул один из горилл. — А я уж думал, перестарались. Тащи хлюпика в залу, а я пойду за Лысым.
Кто-то развернул его пинком, схватил за шиворот и потянул из ванной комнаты. Ворот рубахи больно впился в шею, придушив. Саша почувствовал, что сознание вновь ускользает, и мир окутывается в теплый туман. Вода, смешанная с кровью и потом застилала глаза, и все тело, казалось, пытало болью. А потом его вдруг отпустили. Саша перевернулся на бок, хватая ртом воздух и пытаясь собраться силами. Еще не все закончилось. Далеко не все. А умереть надо по возможности достойно.
— Может связать?
— Эту гниль? Да он подняться не состоянии…
И это после нескольких ударов-то. Хлюпик он и есть хлюпик. И что в нем только Катька нашла? Они ушли и оставили его одного. Саша поднялся на четвереньки, но вновь упал, бессильно распластавшись на прохладном полу. Где он? Наверное, в танцевальной зале. Лысый умеет танцевать? Саша нервно засмеялся. Танцующий вальс качек Лысый, изящно двигающийся Лысый, это так смешно. И как же это грустно. Саша любил вальс. Любил изящество. Но в этом долбанном мире выбора нет ни у кого. Ему надо быть зверем! Или сдохнуть. Саша вот выбрал сдохнуть… Вопрос только — когда его, наконец-то, убьют? А место для смерти подходящее. Паркет, мягкий свет, зеркало на всю стену. А в нем — помятый, мокрый Саша на полу. Светлые волосы, потемневшие от влаги и крови. Потухшие глаза. Никогда еще он не доводил себя до такого состояния. Боже, как он жалок. Боже, скорее бы его убили. Достали тянуть кота за хвост. Впрочем, уже не тянут: за дверью раздались шаги, и Саша вздохнул с облегчением. Смерть совсем близко.
90 градусов
Весело кружились в воздухе снежинки, таяли на стекле фонаря. Анри, напевая веселую мелодию, шагал к карете. Слава богу, и сегодня пронесло. А он уже боялся, ведь в глазах королевы было что-то… новое, наверное. И опасное. До кареты осталось всего несколько шагов, как от тени отделилась укутанная в плащ фигура:
— Королева ждет вас, виконт. Анри вздрогнул. Мелодия застыла на его губах, по позвоночнику пробежал неприятный холодок. И все же она решилась… А он так надеялся, что благоразумия, воспитания и прочих светских штучек ей будет достаточно, чтобы удержаться от искушения.
— Пройдите за мной. Анри пошел, а что ему оставалось? Вслед за проводником нырнул в теплый и душный коридор, завешанный портьерами, по узкой лестнице поднялся на второй этаж, прошел в любезно распахнутую дверь и замер. Да, он не ошибся, спальня. Чуть уловимый аромат ее духов, полумрак, разгоняемый лишь светом одной единственной свечи и ярко пылающим огнем в камине. Тяжелый, темно-синий балдахин над огромной кроватью. На кровать Анри смотреть не хотел. Он чувствовал себя узником, которого привели на казнь. Только казненных лишают жизни, а его — чести. Королева… Королева его купила. Оказывается, его можно купить.
— Видно, для нее я слишком сильное искушение. Как жаль. Виконт снял перчатки и бросил их на туалетный столик. Вгляделся в свое отражение, чуть поправив локон парика… Честь? Слава? Все это увы, не про него. Как же он жалок. А вот и королева. Покупательница? Возлюбленная? Виконт хотел оглянуться и поклониться вошедшей… но зеркало… зеркало не отпустило.
100 градусов
…зеркало… врешь ты, зеркало. И не я это в шелках и кружевах, не я это в напудренном парике, хоть и лицо мое, и глаза мои…
…зеркало… даришь мне надежду, зеркало. Там, за тобой — большая зала, поблескивающий в полумраке паркет и я, слизывающий с губ кровь. Я, с пробуждавшимся в глазах неистовством. Я и мой враг, что пришел меня убить… я хочу туда, зеркало. …
…врешь ты зеркало… перед самой моей смертью врешь, не спать мне на тех шелковых простынях… Не обнимать женщину в голубом, у которой лицо Кати. Не жить мне в тех роскошных покоях… как жаль… я хочу…
… издеваешься ты, зеркало. Не встать мне, окровавленному, с пола. Не подойти к тебе, оставляя на паркете мокрые, красноватые следы. Не улыбнуться отчаянно, потому как хочется жить…
…выжить, как же я хочу выжить…
…жить, а не выживать!
Кипение
Его пальцы не слушались. Они сами ласкали ее тело, перебирали струны ее души, как перебирали недавно там, в зале, струны арфы.
— Откройся мне, — шептал он в белоснежные локоны, — забудь сегодня, что ты — королева. Сегодня ты моя!
Она забыла. И он упивался ее близостью, целовал ее губы, думая только об одном: он, простой мальчишка, сейчас обладает наибольшим сокровищем, какое есть в их проклятом государстве. Самой королевой.
Пусть только на одну ночь, и что же? Такая ночь стоит жизни.
Гм… Боль? На каждое движение отзывается тело болью? Он любил боль. Она кормила его ярость. А ярость это шажок к победе.
— Я думал… ты… — в глазах Лысого мелькнул страх.
— Ну что ж ты меня так недооцениваешь-то? А? — спросил мгновение спустя Саша, нагибаясь над телом Лысого. Отобрать нож у качка оказалось так легко. Пырнуть того в живот — еще легче. И ощущения от этого были превеликолепнейшие. Саша живет! Он убивает! Наконец-то!
— Один пришел? Без своих горилл… как же неинтересно.
— Ум-ре-е-ешь, от…морозок… — прохрипел Лысый.
— Сегодня? Вряд ли.
Последние комментарии
2 часов 22 минут назад
2 часов 39 минут назад
6 часов 8 минут назад
6 часов 41 минут назад
7 часов 37 минут назад
22 часов 39 минут назад