Цена ошибки (СИ) [Фаберже] (fb2) читать постранично

========== Часть 1 - Новая жизнь. Пролог. 1/1 - Адаптация. ==========

Пролог

“Если так выглядит рай, спустите меня пониже”. - Было моей первой мыслью. “Cogito ergo sum”[1] - как говорил старина Декарт. Но, как бы сказать… Фигня это изречение. Мыслить-то я мыслю, но существование вызывает у меня сильные сомнения. Это и есть великое “ничто”? Ни света, ни звука, ни дуновения ветерка. Я даже собственного тела не чувствую, хотя это-то как раз норма. Стоп, а тело у меня вообще есть? Бл*дь, даже посмотреть не получается. Или нечем? Или не на что?

- Да включите кто-нибудь свет! - донёсся мой собственный крик словно отовсюду. Ничего не произошло. Вот так выглядит смерть? Мне довелось умереть уже дважды, но такого я никогда не видел. Ведь после смерти меня ждала другая жизнь! А теперь что?

- Третьей попытки не будет, да? - Меня начинала окутывать волна паники. - Сколько это будет продолжаться? Сколько я здесь нахожусь? Где я? Как отсюда выбраться?

- Может быть, это то, что я заслужил? - на смену паники пришла апатия. - Всю свою жизнь… Обе свои жизни я только и занимался тем, что убивал, мстил, лгал… Помог ли я хоть кому-нибудь? Спас жизнь? Безусловно. Но к чему это привело? Это принесло лишь еще больше смертей. Но, если бы у меня был шанс все исправить? Повторил бы я свои ошибки? Хм-м-м… Скорее всего - да. Мне не о чем жалеть. Для этого я жил, верно? Война ради войны? Но порой… Да, было время, когда мне просто хотелось жить. Жить ради себя. Ради семьи, ради друзей. Любимых.

- К чёрту. Сколько я ни пытался что-либо изменить - я либо терпел неудачу, либо дорогие мне… разумные погибали. - Принятие. - Ради этого я существую? Для этого вы создали меня таким? - голоса, окружающие меня, приобретали стальную решимость. - Ради этого вы не позволяете мне умереть? Что-ж… ВЫ ПОЛУЧИТЕ СВОЮ ВОЙНУ! Я СОГЛАСЕН! ВЫ СЛЫШИТЕ? Я СОГЛАСЕН!

-ДА БУДЕТ ТАК… - звонкий шёпот был подобен раскату грома. Он давил, обволакивал, заставлял подчиниться. Я не сопротивлялся.

*Испытуемый партии № 8926. Где-то*

Настал новый день. Этому исполняется 15 лет. Сегодня этого поставят руководить новой партией клонов. Присвоят собственный номер. Этот счастлив. Не время расслабляться, этому нужно подготовиться. Встать, заправить постель. Короткая разминка без оружия. Теперь, пройти санобработку. Этот взглянул на себя в зеркало, и услышал голос из своей головы.

“Ух ты ж б*я, я снова вижу! О, это я, да? Ништяк! А ты кто такой?”

Этот испугался. Шизофрения у клонов встречалась нередко, и итог всегда один - путь на переработку.

“Воу, давай без паники, партнёр! И я не шиза, понял? Между прочим, это обидно!”

-Простите. - беседовал этот с зеркалом. - Но теперь меня направят на переработку. Вы не могли бы покинуть этот разум?

“Да какой тут разум, кодекс ты ходячий! Строчки устава да прочая муть. О, Император? Я тоже когда-то служил Императору! Я в свой мир попал?”

-Свой мир? - у этого определённо странная форма шизофрении. Нужно доложить учёным, определённо этот принесет больше пользы, если его мозг как следует изучат.

“Фу-у-у! Ты о чем вообще думаешь, а? Х*й тебе, а не лоботомия, понял? Теперь я - это тоже ты! И сдохнуть как бычку на бойне я тебе… нам не дам, уяснил? Что это вообще за место, где дети сами идут на такое?”

-Этот не ребёнок. Этот клон. Партия № 8926, от 30. 08. 2072 года.

“Ладно, кое-какие мыслишки я у тебя нашёл, весьма интересные скажем так. Скажи, ты хотел бы всё изменить? Начать жить?”

-Этот не понимает. Зачем вам это нужно? Что вы такое?

“Отвечаю по порядку. Я сам когда-то приложил руку к тому, что здесь происходит. Теперь хочу это исправить. Второе - а х*й его знает, что я такое. Пусть будет… не, точно не ангел хранитель. Ну, считай, дух бесплотный. Так как? Я же вижу, тебе это дерьмо тоже не по нраву. Согласен?”

-Этот согласен. Чем этот может помочь?

“Вот и славно. - развеселился голос. - Вот и хорошо. А теперь - расслабься. Я убью тебя быстро.”

Этот почувствовал острую боль в голове, возникло ощущение, будто мозг вываливается через уши. Этот схватился за голову, закричал… Затем наступила тьма.

Я встал с холодного белого пола и осмотрелся. Почему всё белое? Кровать, небольшой столик без табурета, раковина с зеркальцем и маленькой полочкой. Еб*чие любители минимализма. И вот в таких условиях рос ребёнок? До боли напоминает одну знакомую террористическую организацию с пёсьим именем. Во мне вновь всколыхнулась ярость, впрочем, быстро схлынув. Это что было? Особенность нового организма? Никаких эмоций, сплошная логика? Ах, да, слияние. Ну, ничего не поделаешь, побудем мясным роботом какое-то время. Хоть лицо в порядке и конечности на месте, уже хлеб! Стоило забрезжить призрачной радости, как всё вновь исчезло. С*ка, я что, даже порадоваться