Смотрящий за Галактикой: Вступить в клан (СИ) [Дмитрий Кот] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (87) »
Дмитрий Кот Смотрящий за Галактикой: Том 1. Вступить в клан
Глава 1
Конечно же, они ошиблись. У любого человека в здравом уме и твердой памяти могло возникнуть только такое объяснение. Они ошиблись… Когда ты возвращаешься домой из магазина, а с собой у тебя пакет молока и пачка макарон, и тебя прямо у подъезда берут под белы руки крепкие смуглые ребята, заталкивают в здоровенный черный джип и везут в неизвестном направлении, не тратя времени на объяснения, то ты волей-неволей начинаешь перебирать варианты — отчего такое могло случиться? И, проехав пару перекрестков, приходишь к единственно правильному выводу — крепкие смуглые ребята ошиблись. Обознались. Приняли не за того, бывает. Я пытался объяснить им, пытался достучаться. — Послушайте… — сказал я, пытаясь сложить в голове нечто вроде небольшой, но убедительной речи, выслушав которую они, вне всякого сомнения, поймут свою ошибку. — Э!.. Молчи! — Мне не очень-то понравились угрожающие нотки в тоне незнакомца, который сидел слева от меня. Сидевший справа и слов тратить не стал, а просто сунул кулаком по ребрам. Я охнул. — Тихо сиди, понял, да? — повернулся ко мне с переднего сиденья пожилой мужчина с гордым кавказским профилем. — У меня нет денег, — сказал я, использовав самый, как мне показалось тогда, убедительный аргумент. Однако этот мой аргумент должного эффекта не произвёл. Мои похитители немного посмеялись, а пожилой на переднем сиденье сказал: — Знаем, что нет. Тихо будь, да? Я снова задумался. Денег у меня и правда не было. И квартиры. И машины тоже. И даже непорванной пары кроссовок. И, кстати, работы. В общем-то, отобрать у меня было нечего, ну или крайне мало что. Я жил в съёмной комнате. Только такая и была мне по карману. Мои квартирные хозяева — дядя Миша и тетя Валя — тихие и добрые алкоголики. Из ценностей у меня — старенький, немилосердно тормозящий ноутбук и устаревший лет пять назад смартфон. Работа… Работал я где придётся, когда была крайняя нужда в деньгах. Когда такой нужды не было — не работал. Признаюсь откровенно, я не слишком-то люблю эти ежедневные походы в место, где все и постоянно чего-то от тебя хотят. Куда уж лучше оставаться дома. Я перебрал в уме пять последних мест работы — мог ли я там натворить чего-то такого, что… Нет. Не мог. Пустяковые работы в пустяковых конторках. Системный администратор, менеджер по продажам (на самом деле это сочетание слов означало всё что угодно), дворник (да, на протяжении двух месяцев я честно мёл улицы!), разнорабочий на стройке, грузчик в ликёро-водочном магазине… Одним словом, ничего такого. Ничего, что могло бы объяснить появление четырех восточных ребят на черном джипе. Чёрт, у меня даже кредитов нет! И вовсе не потому, что я такой уж дисциплинированный и ответственный. Несколько раз, когда денежная нужда ну очень уж допекала, я пытался взять кредит. Честно пытался. Но кто ж мне даст?! Мы ехали и ехали, я молчал, молчали и мои спутники. В салоне пахло кожей и табаком — меня слегка мутило от этого запаха. Сколько мы ехали? Минут сорок, наверное, колесили по центру, через дворы и переулки — я довольно плохо знал этот район. Кажется, северо-восточная часть центра. А может и не северо-восточная. Чёрт его знает. Мы ехали, и я лениво думал, что меня, наверное, похитили, чтобы разобрать на органы. Чёрные трансплантологи, я читал. Мысль о чёрных трансплантологах мне понравилась, я даже похихикал мысленно — мои органы это органы самого обыкновенного парня тридцати лет отроду, здоровый образ жизни не ведущего, курящего и пьющего, конечно, когда есть что. Ничего сверхъестественного, короче говоря. Джип остановился. Мы подъехали к высоченному кирпичному забору, за которым угадывались очертания коттеджа. Интересно, подумал я. Куда это они меня… — Вылезай давай, — довольно бесцеремонно обратился ко мне мой сопровождающий, сидевший слева. — Приехали. Я вылез из джипа. Мы — я и восточные ребята, которые доставили меня в это место — стояли перед воротами и чего-то ждали. Пожилой кавказец достал телефон, набрал номер и сказал несколько слов на незнакомом мне языке. Не успел он спрятать телефон в карман пальто, как ворота раскрылись и нам навстречу вышел ещё один восточный человек — совершенно лысый, бородатый, одетый с претензией на роскошь — в белоснежный пиджак с золотыми пуговицами, белоснежные, расшитые бисером широчайшие брюки и золотисто-белые туфли. Пижон, одним словом. Лысый пижон обнялся с пожилым кавказцем, они перекинулись несколькими словами, после чего лысый уставился на меня. — Это. Какая-то. Ошибка, — сказал я, пытаясь, чтобы голос звучал как можно твёрже. Лысый посмотрел на кавказца с некоторым удивлением. А потом — снова на меня. — Какой ошибка, э? — недовольно бросил мне кавказец. — Магонов Александр Владимирович? — Да, — сказал я с неудовольствием. — 9 июля 1988-го? — Да, —
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (87) »
Последние комментарии
17 часов 19 минут назад
17 часов 35 минут назад
17 часов 48 минут назад
17 часов 53 минут назад
20 часов 25 минут назад
20 часов 29 минут назад