Автор несёт полную чушь. От его рассуждений уши вянут, логики ноль. Ленин был отличным экономистом и умел признавать свои ошибки. Его экономическим творчеством стал НЭП. Китайцы привязали НЭП к новым условиям - уничтожения свободного рынка на основе золота и серебра и существование спекулятивного на основе фантиков МВФ. И поимели все технологии мира в придачу к ввозу промышленности. Сталин частично разрушил Ленинский НЭП, добил его
подробнее ...
Хрущёв. Всё стало дефицитом и система рухнула. Шумейко с Геращенко разваравали все средства ЦБ и Сбербанка по торговому договору с МИД Польши. Нотой правительства Польши о нанесение ущерба в 18 млрд. долларов были шантожированы и завербованы ЦРУ Горбачёв с Ельциным. С 1992 года Чубайс ввёл в правительство ЦРУ. Ельцин отказался от программы "500 дней", и ввел через Гайдара колониальную программу МВФ, по которой и живём. Всё просто, а автор несёт чушь, аж уши вянут. Мне надоели стоны автора о его 49 годах, тем более без почвенные. Мне 63 года но я не чувствую себя стариком, пока не взгляну в зеркало. У человека есть душа и подсознание тела. Душа при выходе из тела теряет все хотелки и привычки подсознание тела. И душе в принципе наплевать почти на всё, кроме любви и отношений к другим людям. Только это может повлиять на поступки души. У ГГ молодое тело с гармонами и оно требует своего. Если вы не прислушиваетесь к подсознанию своего тела, то оно начинает мстить, тряской рук, адреналином, вплоть да расслабления мочевого пузыря и заднего прохода. В принципе нельзя чувствовать себя старше тела. В общем у автора логики в написанном нет, одни дурные эмоции расстройства психики. Дельного сказать не может,а выговорится хочется.
Читать не интересно. Стиль написания - тягомотина и небывальщина. Как вы представляете 16 летнего пацана за 180, худого, болезненного, с больным сердцем, недоедающего, работающего по 12 часов в цеху по сборке танков, при этом имеющий силы вставать пораньше и заниматься спортом и тренировкой. Тут и здоровый человек сдохнет. Как всегда автор пишет о чём не имеет представление. Я лично общался с рабочим на заводе Свердлова, производившего
подробнее ...
авиадвигатели во время войны. Так вот будучи не совершеннолетним после училища опоздал на 15 минут в первый день выхода на работу, получил 1 год Гулага. А тут ГГ с другом опаздывают и даже не приходят на работу на танкостроительный завод? Там не с кем не нянчились, особисты с НКВД на фронт не хотели даже в заградотряды и зверствовали по любому поводу и без. У него танки собирают на конвейере. Да такого и сейчас никто не додумался. Вы представляете вес танка и сколько корпусов должен тащить такой конвейер? Где вы видели в СССР краны, позволяющие сбрасывать груз с крюка по кнопке? Я был на многих заводах с кранбалками и не разу не видал такой конструкции. Сколько тон поднимает кран и какой величины и мощности должно быть реле, что бы сместить задвижку под такой нагрузкой? Более того инструкции техника безопасности по работе в цехах не предусматривают такой возможности в принципе. Да и сами подумайте, электро выбрасыватель на крюке, значит нужны провода с барабаном. А кабеля не любят перегибов и даже гибкие. Кто возьмётся в своём уме даже проектировать такое устройство на кранбалке в цеху. Перестрелка ГГ с 5 ворами вообще дебильная. Имея вальтер, стрельбу в упор, ГГ стреляет так медленно, что пьяные в хлам воры успевают гораздо больше, чем ГГ жмет пальцем на курок. Дважды выстрелить из обреза, опрокинуть стол, метнуть нож. И ГГ якобы был воином и остаётся отличным стрелком. Воры с обрезами в городе - это вообще анекдот и вышка при любых ситуациях в те годы. А человеченка в кастрюле при наличии кучи денег? У автора очень странное воображение. Я вообще то не представляю как можно в открытую держать воющую женщину в сарае зимой в населённом пункте? Зачем сжигать дом людоедов, если есть свидетель? Ну убил людоедов - хорошо. Сжёг дом с уликами - другая статья. Глупость во всём полная. "Сунул спичку в бак". Я люблю фантастику и фентази, но не дурацкую писанину. Стиль написания далёк от художественного, всё герои выражаются в одном стиле, больше похожий на официальный язык прожжённого офисного бюрократа. Одни и те же словарные обороты. Так пишут боты.
Написано хорошо. Но сама тема не моя. Становление мафиози! Не люблю ворьё. Вор на воре сидит и вором погоняет и о ворах книжки сочиняет! Любой вор всегда себя считает жертвой обстоятельств, мол не сам, а жизнь такая! А жизнь кругом такая, потому, что сам ты такой! С арифметикой у автора тоже всё печально, как и у ГГ. Простая задачка. Есть игроки, сдающие определённую сумму для участия в игре и получающие определённое количество фишек. Если в
подробнее ...
полуфинале на кону стояло 5000, то финалист выиграл 20 000, а в банке воры взяли чуть больше 7 тысяч. А где деньги? При этом игрок заявил, что его денег, которые надо вернуть 4000, а не на порядок меньше. Сравните с сумой полуфинала. Да уж если ГГ присутствовал на игре, то не мог знать сумму фишек для участия. ГГ полный лох.Тем более его как лоха разводят за чужие грехи, типо играл один, а отвечают свидетели. Тащить на ограбление женщину с открытым лицом? Сравним с дебилизмом террористов крокуса, которым спланировали идеально время нападения,но их заставили приехать на своей машине, стрелять с открытыми лицами, записывать на видео своих преступлений для следователя, уезжать на засвеченной машине по дальнему маршруту до границы, обеспечивая полную базу доказательств своих преступлений и все условия для поимки. Даже группу Игил организовали, взявшую на себя данное преступление. Я понимаю, что у нас народ поглупел, но не на столько же!? Если кто-то считает, что интернет не отслеживает трафик прохождения сообщения, то пусть ознакомится с протоколами данной связи. Если кто-то передаёт через чужой прокси сервер, то сравнить исходящящйю с чужого адреса с входящим на чужой адрес с вашего реального адреса технически не сложно для специалистов. Все официальные анонимные серверы и сайты "террористов" давно под контролем спецслужб, а скорей всего ими и организованы, как оффшорные зоны для лохов, поревевших в банковские тайны. А то что аффшорные зоны как правило своёй твёрдой валюты в золоте не имеют и мировой банковской сети связи - тоже. Украл, вывел рубли в доллары в оффшорную зону и ты на крючке у хозяев фантиков МВФ. Хочешь ими попользоваться - служи хозяевам МВФ. И так любой воришка или взяточник превращаеится агента МВФ. Как сейчас любят клеить ярлыки -иноогенты, а такими являются все банки в России и все, кто переводит рубли в иную валюту (вывоз капиталов и превращение фантиков МВФ в реальные деньги). Дебилизм в нашей стране зашкаливает! Например - Биткоины, являются деньгами, пока лохи готовы отдавать за них реальные деньги! Все равно, что я завтра начну в интернете толкать свои фантики, но кто мне даст без "крыши". Книги о том как отжимать деньги мне интересны с начала 90х лишь как опыт не быть жертвой. Потому я сравнительно легко отличаю схему реально рабочего развода мошенников, от выдуманного авторами. Мне конечно попадались дебилы по разводам в жизни, но они как правило сами становились жертвами своих разводов. Мошенничество = это актерское искусство на 99%, большая часть которого относится к пониманию психологии жертвы и контроля поведения. Нет универсальных способов разводов, действующих на всех. Меня как то пытались развести на деньги за вход с товаром на Казанский вокзал, а вместо этого я их с ходу огорошил, всучил им в руки груз и они добровольно бежали и грузили в пассажирский поезд за спасибо. При отходе поезда, они разве что не ржали в голос над собой с ответом на вопрос, а что это было. Всего то надо было срисовать их психопрофиль,выругаться матом, всучить им в руки сумки и крикнуть бежать за мной, не пытаясь их слушать и не давать им думать, подбадривая командами быстрей, опоздаем. А я действительно опаздывал и садился в двигающийся вагон с двумя системными блоками с мониторами. Браткам спасибо за помощь. И таких приключений у меня в Москве были почти раз в неделю до 1995 года. И не разу я никому ничего не платил и взяток не давал. Имея мозги и 2 годичный опыт нештаного КРСника, на улице всегда можно найти выход из любой ситуации. КРС - это проверка билетов и посажирского автотранспорта. Через год по реакции пассажира на вас, вы чувствуете не только безбилетника, но и примерно сколько денег у того в карманах. Вы представьте какой опыт приобретает продавец, мент или вор? При этом получив такой опыт, вы можете своей мимикой стать не видимым для опыта подобных лиц. Контролёры вас не замечают, кассиры по 3 раза пытаются вам сдать сдачу. Менты к вам не подходят, а воры не видят в вас жертву и т.д. Важен опыт работы с людьми и вы всегда увидите в толпе прохожих тех, кто ищет себе жертву. Как правило хищники друг друга не едят, если не требуется делить добычу. Строите рожу по ситуации и вас не трогают или не видят, а бывает и прогибаются под вас - опыт КРС по отъёму денег у не желающих платить разной категории людей - хороший опыт, если сумеешь вовремя бросить это адреналиновое занятие, так как развитие этой работы приводит часто к мошенничеству. Опыт хищника в меру полезен. Без меры - вас просто уничтожают конкуренты. Может по этому многие рассуждения и примеры авторов мне представляются глупостью и по жизни не работают даже на беглый взгляд на ситуацию, а это очень портит впечатление о книге. Вроде получил созвучие души читателя с ГГ, а тут ляп автора опускающий ГГ на два уровня ниже плинтуса вашего восприятия ГГ и пипец всем впечатлениям и все шишки автору.
Месяца 3-4 назад прочел (а вернее прослушал в аудиоверсии) данную книгу - а руки (прокомментировать ее) все никак не доходили)) Ну а вот на выходных, появилось время - за сим, я наконец-таки сподобился это сделать))
С одной стороны - казалось бы вполне «знакомая и местами изьезженная» тема (чуть не сказал - пластинка)) С другой же, именно нюансы порой позволяют отличить очередной «шаблон», от действительно интересной вещи...
В начале
подробнее ...
(терпеливого читателя) ждет некая интрига в стиле фильма «Обратная сторона Луны» (битый жизнью опер и кровавый маньяк, случайная раборка и раз!!! и ты уже в прошлом)). Далее... ОЧЕНЬ ДОЛГАЯ (и местами яб таки сказал немного нудная) инфильтрация героя (который с большим для себя удивлением узнает, что стать рядовым бойцом милиции ему просто не светит — при том что «опыта у него как у дурака махорки»))
Далее начинается (ох как) не простая инфильтрация и поиски выхода «на нужное решение». Параллельно с этим — появляется некий «криминальный Дон» местного разлива (с которым у ГГ разумеется сразу начинаются «терки»))
Вообще-то сразу хочу предупредить — если Вы ищете чего-то «светлого» в стиле «Квинт Лециний» (Королюка) или «Спортсменки, комсомолки» (Арсеньева), то «это Вам не здесь»)) Нет... определенная атмосфера того времени разумеется «имеет место быть», однако (матерая) личность ГГ мгновенно перевешивает все эти «розовые нюни в стиле — снова в школу, УРА товариСчи!!!)) ГГ же «сходу» начинает путь вверх (что впрочем все же не влечет молниеносного взлета как в Поселягинском «Дитё»)), да и описание криминального мира (того времени) преподнесено явно на уровне.
С другой же стороны, именно «данная отмороженность» позволит понравиться именно «настоящим знатокам» милицейской тематики — ее то автор раскрыл почти на отлично)) Правда меня (как и героя данной книги) немного удивила сложность выбора данной профессии (в то время) и все требуемые (к этому) «ингридиенты» (прям конкурс не на должность рядового ПэПса или опера, а вдумчивый отбор на космонавта покорителя Луны)) Впрочем — автору вероятно виднее...
В остальном — каждая новая часть напоминает «дело №» - в котором ГГ (в очередной раз) проявляет себя (приобретая авторитет и статус) решая ту или иную «задачу на повестке дня»
P.S Да и если есть выбор между аудиоверсией и книгой, советую именно аудиоверсию)) Книгу то я прочел дня за 2, а аудиоверсию слушал недели две)) А так и восприятие лучше и плотность изложения... А то прочитал так часть третью (в отсутсвии аудиоверсии на тот момент), а теперь хочу прослушать заново (уже по ней)) Но это все же - субьективно)) Как говорится — кому как))
Вообще-то если честно, то я даже не собирался брать эту книгу... Однако - отсутствие иного выбора и низкая цена (после 3 или 4-го захода в книжный) все таки "сделали свое черное дело" и книга была куплена))
Не собирался же ее брать изначально поскольку (давным давно до этого) после прочтения одной "явно неудавшейся" книги автора, навсегда зарекся это делать... Но потом до меня все-таки дошло что (это все же) не "очередная злободневная" (читай
подробнее ...
политизированная) тема, а просто экскурс по (давным давно напрочь, забытой мной) истории... а чисто исторические книги (у автора) получались всегда отменно. Так что я окончательно решил сделать исключение и купить данную книгу (о чем я впоследствии не пожалел). И да... поначалу мне (конечно) было несколько трудновато различать все эти "Бургундии" (и прочие давным-давно забытые лимитрофы), но потом "процесс все же пошел" и книга затянула не на шутку...
Вообще - пересказывать историю можно по разному. Можно сыпать сухими фактами и заставить читателя дремать (уже) на второй странице... А можно (как автор) излагать все вмолне доступно и весьма интересно. По стилю данных хроник мне это все сдорово напомнило Гумилева, с его "от Руси, до России" (хотя это сравнение все же весьма весьма субьективно)) В общем "окончательный вердикт" таков - если Вы все же "продеретесь сквозь начало и втянетесь", книга обязательно должна Вас порадовать...
И конечно (кто-то здесь) обязательно начнет "нудный бубнеж" про: "жонглирование фактами" и почти детективный стиль подачи материала... Но на то и нужна такая подача - ибо как еще заинтересовать "в подобных веСчах", не "узколобую профессуру" (сыпящую датами и ссылками на научные труды очередного "заслуженного и всепризнанного..."), а простого и нескушенного читателя (по типу меня) который что-то документальное читает от раз к разу, да и то "по большим праздникам"?)) За сим и откланиваюсь (блин вот же прицепилось))
P.s самое забавное что читая "походу пьесы" (параллельно) совсем другую веСчь (уже художественного плана, а именно цикл "Аз есмь Софья") как ни странно - смог разобраться в данной (географии) эпохи, как раз с помощью книги тов.Старикова))
На улице промозгло, густой туман укрыл собой город, в котором я живу вот уже тридцать три года.
Открываю дверь подъезда кирпичной многоэтажки. "Привет!" – будто невзначай говорю задорным голосом пожилой сварливой консьержке. Она, конечно, что-то ворчит мне вслед. Быть может даже что-то грубое. Но я не в обиде.
Налево от поста консьержей два лифта. Грузовой вечно не работает, второй – маленький, пассажирский.
Я немного задерживаюсь, рассматривая выкрашенные синей краской стены подъезда. Краска местами вздулась, где-то даже облупилась. Обычно я быстро захожу в лифт и еду на свой девятый этаж, не оборачиваясь назад. Но сегодня особый вечер. Сегодня я не спешу.
Поворачиваю направо – на лестничную клетку. Сколько ступеней у меня впереди? Хватит ли, чтобы с лихвой оглядеть свою жизнь?
Наверное, вы думаете, кто же я? "Я – Мастер"… Прямо как в романе Булгакова, только судьба не занесла меня в сумасшедший дом, да и не на столько я гениален, чтобы критики прочитали мой роман и разнесли его в пух и прах. И не на столько везучий, чтобы красавица Маргарита последовала за мной к самому дьяволу…
И тем не менее, я – писатель.
Прохожу первый пролет. Сколько ступеней? Кажется шестнадцать… Пахнет табачным дымом… Смотрю в маленькое окно первого этажа. За окном стелется туман. Он так плотно клубится, что мне кажется, будто туман прильнул холодными влажными ладонями к оконному стеклу, и смотрит на меня в ожидании развязки.
Первый этаж… Моя жизнь началась в однушке на первом этаже. Мы живем в пригороде Москвы – беззаботное счастливое детство. Мы с мальчишками играем в войнушку, бегаем друг за другом с палками. "Ты-ды-дыщ! Убит!" – кричит мой друг, направляя мне в лицо отломанную от куста палку. Я падаю на землю и делаю вид, что умираю. Никогда я не был на столько живым, как тогда.
Шестнадцать ступеней. На бетоне пятой что-то пролили – черные пятнышки, застывшие под моими ногами. Маленькая настенная лампа мигает, словно я – не я, а герой фильма ужасов, идущий навстречу туману, который следит за каждым моим шагом сквозь маленькое окно между этажами.
Второй этаж. Мне исполняется 7 лет, и мы переезжаем на второй этаж старой хрущевки. Я иду в первый класс, гордо сжимая в руках новенькую пропись.
"Давайте знакомиться, дети!" – говорит моя первая учительница Наталья Константиновна. Строгая худая брюнетка с волосами, завязанными в хвост.
Я встаю с места и сбивчиво цитирую стихи Омара Хайама, которые мне перед сном всегда читала мать:
"Хоть и не ново, я напомню снова:
Перед лицом и друга и врага,
Ты – господин несказанного слова,
А сказанного слова – ты слуга".
А потом представляюсь: "Костик".
По классу проходит волна смешков, Наталья Константиновна улыбается, ее щёчки заливаются румянцем. Быть может, она тоже хочет посмеяться, как забавно семилетний мальчик декларирует то, что не понимает? А я стою, купаясь, как мне кажется, в лучах славы и думаю: "Мой первый триумф". Я точно знаю, что добьюсь в этой жизни всего!
Шестнадцать ступеней… Подвернул ногу и чуть не упал. Удержался, схватившись за перила. А ведь всего-навсего подхожу к третьему этажу. Помню, уроки в пятом классе всегда проходили на третьем этаже школы.
Итак, третий этаж… Урок литературы. Класс с желтым линолеумом, исчирканным черными линиями, оставшимися от кроссовок учеников. На подоконнике в горшках стоят цветы, которые в простонародье называют "тещин язык". Учительница в джинсовом костюме и очечках говорит, что сегодня читаем вслух. Я с выражением читаю "кладовую солнца" Пришвина. Половина класса не понимает: "О чем это вообще?" И именно в этот момент меня осеняет: Я буду писателем! Я напишу, как мы играли в войнушку. Как продирались через крапиву, догоняя своих игровых врагов, и как падали на асфальт, раздирая колени в кровь. "Все или ничего!"
Четвертый этаж. Я написал первую главу на четвертом этаже грязного подъезда хрущевки, на листах в клетку с обратной стороны тетрадки по математике. Мне 15 лет.
"Что ты тут делаешь?" – спрашивает меня девчонка с пятого этажа. Она поднимается к себе в квартиру и видит меня, сидящим на подоконнике. Я триумфально предлагаю ей послушать начало моего романа и торжественно читаю вслух.
"Ну и скукотень!" – вздорно говорит девчонка.
Да что они понимают, эти девчонки?
16 ступеней… Зачем вообще я их считаю? Я не хочу… Хочу не думать о том куда иду, но мой мозг все равно начинает счёт, стоит мне поставить ногу на ступеньку: "Один… Два…" Я поднимаюсь на шестой этаж. Уже начинаю ощущать высоту, так что где-то внутри растет ощущение тревоги. Туман за окном торжествует, будто знает, что скоро мы встретимся. Но я не спешу. Я медленно мерю шагами лестницу, вспоминая, как поступил в университет. Я всегда любил учиться. А может быть просто хотел быть лучшим? Теперь уже это не важно.
Шестой этаж… Я учусь на юридическом, одному богу известно зачем… Родители говорят друзьям, какой я молодец. Я должен гордиться собой, но мне все равно. Я учусь на автомате и пишу свой роман, проводя время на шестом этаже университета, где стоят большие черные диваны. Я пишу о том, что я владелец пиратского судна и путь мой лежит через океан к сокровищам тысячи миров, всех времён и народов! Я так увлечен, что иногда даже мыслю строками, а не образами. Я думаю о романе везде – в метро, в магазине, когда стою в очереди за хлебом, дома, когда говорю с родителями. Я горд собой? Да, я чертовски горд собой, но одновременно с этим, мне кажется, что моему роману чего-то не хватает…
Седьмой этаж. Остановился на перекур, чувствуя, как заколотилось сердце. На каждом лестничном пролете есть небольшой балкон. Серая дверь поддается со скрипом и вот я один на один с туманом. От высоты у меня кружится голова и сжимается что-то внутри. Я не вижу асфальта из-за тумана, но всем телом ощущаю высоту.
Расправив черный плащ, присел на корточки возле стены. Достал пачку из кармана. Искра! Подношу к губам белый цилиндрик. Затягиваюсь дымом и хочу слиться с туманом, лишь бы не вспоминать…
Седьмой этаж… Мне 24 года. Я работаю не по специальности, много езжу по командировкам. Как-то зимой в Рыбинске я встречаю Иришку – просто столкнулись с ней в фойе. Я печатаю очередную главу, ожидая ужина, а она ждет начальницу, которая должна вот-вот выйти.
Разговорились. Командировочный роман…
Я встречал в жизни много разных женщин. Но только встретив Иришку я понял, чего не хватает моему роману.
Помню утро в моем одноместном номере. Луч зимнего солнца скользит по обнаженному телу Иришки. Мне кажется, что даже солнце лелеет её чуть пухловатые бедра и волосы цвета пшеницы. "Кто ты? Ты наверное из другого мира?" – спрашиваю я свою ночную гостю.
А она усмехается и говорит, что я до черта странный.
Вернувшись домой, я пишу! Пишу о пиратах, нашедших наконец карту того самого места, где ждут их "сокровища тысячи миров, всех времён и народов". Мой герой выкрал ее вместе с девушкой, живущей в рыбацкой деревне. Я пишу о том, как превозмогая шторма они вместе приближаются к заветной цели. И вот остается уже совсем немного…
Я звоню Ире и встречаюсь с ней, чтобы снова видеть ее обнаженные бедра и пшеничные волосы. Я так сильно люблю ее… Вот только не знаю её ли или ту, кого описал в романе с ее образа…
Она приходит и уходит, каждый раз бросая мне, что я ее использую. А я не обращаю внимания. Я растворяюсь в своем романе и люблю весь свой мир, пропитанный запахом моря и волос Иры.
Докурил. Бросил окурок вниз. "А хоть бы он упал кому-то на голову!" – в сердцах восклицаю я.
Туман будто смеётся и протягивает ко мне свои руки. "Нет-Нет! Погоди… Я ещё не готов!"
Снова толкаю серую дверь и забегаю внутрь. Шестнадцать ступеней… На восьмом этаже не горит свет. Символично. Я иду вверх, но начинаю погружаться во мрак.
Восьмой этаж… Ира кричит на меня на лестничной клетке своей квартиры. Она кричит, что я помешался на своем романе. Что я не вижу реальной жизни. Что мой роман – полное дерьмо. Что я уже не понимаю, кто я сам без своей "писанины". Она говорит мне, что все что меня наполняет – это лишь черные буквы, написанные на белых листах моей рукописи. Я стою и чувствую, как пол уходит у меня из пол ног. Будто я проваливаюсь в свой роман, в море и тону-тону-тону!
Моя муза кричит мне: "Я больше не хочу быть с тобой!" Я слышу ее словно в отдалении. Словно я уже на дне, а она кричит мне сверху, каким-то неведомым чудом заставляя звуковую волну проходить через толщу воды.
Я снова один. Я чувствую, что впервые внутри меня появилась какая-то брешь. Я ненавижу свой роман и больше не хочу его писать. Но как справедливо сказала Ирина – все, что меня наполняет это лишь черные буквы, написанные на белых листах моей рукописи.
Я пишу о пиратах, попавших в шторм. Я пишу, что девушка, которую мой герой выкрал в рыбацкой деревне погибла на морском дне. Я пишу, что герой разбит и одинок. Все-таки ему удается найти пещеру с "сокровищами тысячи миров всех времён и народов". Наконец-то найти, после стольких лет поисков! Он открывает сундук и читает на единственном небольшом свертке, спрятанном на дне сундука: "Ты нашел свое сокровище. Сокровище тысячи миров всех времён и народов – это есть любовь". Любовь, которая теперь покоится на морском дне…
Я ненавижу свой роман. Я хочу, чтобы умер главный герой и пишу, что он никогда теперь не сможет выйти из пещеры, ведь он пришел в нее один, без своей любимой.
Я ставлю точку. Мне тридцать два года. Я начинаю сходить с ума.
Шестнадцать ступеней… За окном темно, тихо, только туман все также пристально наблюдает за мной, словно предвкушая что-то…
Девятый этаж… Этаж, на котором теперь я живу. Мне тридцать три года. Я не могу больше написать ни строчки… Перегорел.
Я перечитал свой роман и понял, что был счастлив и не был одинок только когда был един с этими чертовыми черными буквами, написанными на белых листах. Друзья из детства, с которыми мы играли в войнушку потерялись где-то во времени. Они не звонят и не помнят меня уже давно.
В моей жизни не было приключений, не было путешествий. На мне висит кредит за квартиру, который мне не чем платить. Я постоянно меняю работу, потому что нигде не могу найти свое место. Я везде чужой… И кажется, так было всегда, только я не ощущал этого, потому что каждый раз мне было куда вернуться – в то самое море к пиратским приключениям.
Не знаю в какой конкретный момент я стал ощущать, словно у меня в груди пробита дыра. Это не просто пустота, которая требовала быть заполненной – это черная дыра, в которую падало все, что меня окружало. Это пустота, которая поглощала все вокруг и горела-горела-горела. "Будь осторожен в своих желаниях", – говорили мне. Я так неистово желал закончить роман, когда Ира бросила мне в лицо, что я на нем помешался… И вот я его дописал.
Серая дверь легко поддается. Я с силой отталкиваюсь от стены, чтоб сделать шаг к парапету. Цепляюсь за перилла, ощущая как все внутри меня каменеет от страха.
Помню когда-то я думал: «Как можно быть таким эгоистом, чтоб сделать шаг с крыши? Оставить тех, кто тебя любит жить с тем, что ты сделал…»
Сейчас я думаю по-другому. Я думаю: «Как можно быть таким эгоистом, чтоб заставлять родных мучиться, и балансировать на краю твоей черной дыры, пожирающей все что тебя окружает. Так будет лучше. Им будет легче. Они забудут и будут жить дальше».
Я хотел бы сейчас, чтобы раздался телефонный звонок и кто-то, хоть кто-нибудь остановил бы меня! Сказал, что эту дыру в груди ещё можно как-то залатать. Что я перестану гореть заживо изнутри, снедаемый собственной пустотой.
Но никто не звонит… На всякий случай проверил телефонный звонок.
"Надо жить дальше", – говорила мне когда-то мама. Теперь и ее уже нет…
Отец переехал к новой жене. Она хорошая женщина, но ни он ни она не понимают, что происходит со мной. Они говорят: «Бесишься с жиру. У тебя все хорошо, а ты ищешь к чему придраться». Я не спорю. Всегда смеюсь и киваю. Говорю, что конечно все они правы и это все просто возрастное. Пройдет.
Туман обнимает меня, как обнимает ласковая женщина и тихо шепчет на ухо: "Прыгай".
Моя жизнь началась на первом этаже, на нем она и закончится.
Я представляю, как буду лететь и снова перед глазами пролетит все то, что я вспомнил сейчас. А может нет? Может перед смертью и не пролетает вся жизнь, может это только лишь миг перед кромешной пустотой. Наконец-то и я сам упаду в свою пустоту, наконец-то она сожрёт и меня и ничего от меня не оставит. Но главное, не оставит той боли, с которой я живу.
Почему-то вспоминаю девчонку с 5 этажа хрущевки, которая была моим первым слушателем… "Ну и скукотень". Что эти девчонки понимают… Да что вообще эти люди понимают? Разве им не плевать друг на друга? Им хочется, как можно скорее смешать твои проблемы с дерьмом и не разбираться в них. Для таких, как я уже существует модные лозунги: "Не общайтесь с токсичными людьми". Да, я стал именно таким. Депрессивным. Токсичным.
"Твой роман – полное дерьмо!" – говорила Ира.
Я хвастаюсь за периодом ещё крепче и перекидываю ногу. Ещё одну. Ноги подкашиваются, но я всё ещё держусь. Перехватило дыханье. А ведь с детства хотел научиться летать…
Туман зовёт…
Ах хоть бы кто-то, хоть кто-нибудь сейчас мне позвонил и сказал бы простое: "Костик, не надо!"
Последние комментарии
10 часов 28 минут назад
10 часов 29 минут назад
15 часов 47 минут назад
19 часов 29 минут назад
19 часов 50 минут назад
20 часов 44 минут назад