Шервуд Андерсон

Когда-то однажды пробовал читать это и бросил на третьей-четвёртой рассказке. Помню, показалось каким-то детским, простым до зубовного скрипа писаловом. Однако же… Как всё же действует на человека момент!
Потом всё хотелось перечитать, особенно как увидишь где «Ой, да это же отец Фолкнера, Хэма, Стейнбека!..», так и думаешь: «А то, можа, я и взаправду чего не уразумел…»
И ведь да, не уразумел, поспешил, людей насмешил.
Замечательные же тексты, просто обалденные в основном. Нет, в начале действительно идут какие-то простенькие вещицы — создаётся впечатление, что рассказы расположены по времени написания, от проб пера и далее по нарастающей мастерства. Где-то с середины, с «Одиночества» (Это вообще бездна. Бездна грусти, понимания, о чём пишешь, психологизьму) и до конца каждый рассказ прелесть. И очень атмосферно всё (маленький провинциальный американский городишко в пяток улиц, по-нашему — деревня, где все друг друга знают), по-доброму, с пониманием, проникновенно и очень просто.
Замечательная проза, ей-ей.
Отлично.